Pucks und Prozente – Kapitel 8

Taz

Die nächste Woche verschwamm in einer massiven Mischung aus Hockey, busfahrender Langeweile und Dreisternehotels. Keine Viersternehotels, weil wir keine Profis waren. Keine Jets, weil wir keine Profis waren. Keine Einzelzimmer, weil wir keine Profis waren. Nicht, dass ich irgendetwas dagegen hatte, ein Zimmer mit Goog zu teilen. Ich liebte den großen, idiotischen Trottel, aber sich unter der Decke zu verstecken mit einem Kissen zwischen meinen Zähnen, um sich einen runterzuholen wurde schnell nervig. Und ich holte mir oft einen runter. Jeder Handjob befeuert von Bildern von Mike und mir in grellen, verschwitzten, samengetränkten Fantasien. Ich konnte nicht aufhören, über den Mund dieses sexy Statistikmannes nachzudenken, der sich um meinen Schwanz dehnte. Mich hatte es schwer erwischt, das konnte ich nicht abstreiten.

Wenn ich nicht geraden an meinem Schwanz herumfummelte, war ich auf dem Eis und versuchte mein Bestes, um sicherzustellen, dass Goog und ich als ein zusammengehöriges Paar spielten. Mein anderer Flügel, Rick Primula, machte bei meinem kleinen Plan mit, gerne dazu bereit, Goog aus der Patsche zu helfen. Rick war ein guter Kerl, typisch höflicher Kanadier, wahnsinnig süß mit seinen großen braunen Augen und kurzen roten Haaren. Rick und ich hatten uns aus mehreren Gründen dazu entschieden, Goog nichts von unserem kleinen Plan zu erzählen. Einer war, dass Goog wütend darüber sein würde, dass wir der Meinung waren, er würde unsere Hilfe benötigen. Der zweite, dass er ausflippen würde, wenn er wüsste, dass es den Geschäftsführer in den Fingern juckte, ihn loszuwerden. Diese Auswärtsserie war in Hinsicht auf Siege gut gewesen. Wir hatten sechs Punkte mit drei Siegen ergattert, nur ein Spiel in der Verlängerung vermasselt. Alfie war mehr als unzufrieden mit sich selbst, weil er das Tor in der Verlängerung hineingelassen hatte aber er zügelte seine Wut und zerschlug nur einige seiner Schläger über der Bande und nicht an den Köpfen der anderen.

Gut zu spielen war äußerst wichtig, um uns dabei zu helfen, unsere Position in der Mitte des Rudels zu halten. Falls wir weiter abstiegen, mussten wir uns stark anstrengen, um uns unseren Weg zurück nach oben zu erkämpfen. Außerdem, und das war ein großes außerdem, hatten wir einen freien Tag, sobald wir nach Hause zurückkehrten und dann rollten die Cayuga Cougars nach Carlisle. Sie führten unsere Liga an und hatten ein paar irre begabte Spieler; knallharte, schnelle, ältere, die es liebten, Stürmer wie mich nur aus Scheiß und für die Lacher in die Bande zu klopfen. Wenn wir sie irgendwie schlagen konnten, wäre das ein riesiger moralischer Aufschwung für das Team.

Zurück nach Carlile zu kommen, fühlte sich gut an. Wir fielen aus dem Reisebus, übernächtigt, aber glücklich, daheim zu sein. Goog und Rick hasteten mir hinterher, als ich zum Spielereingang des CBC lief, das nach einer Sportausstellung an diesem Tag immer noch erleuchtet war. Eigentlich wusste ich, dass Mike um zehn Uhr abends nicht mehr hier sein würde, aber ich hatte eine Einladung für ihn.

„Äh, warum gehen wir in die Halle?“, fragte Rick, wie immer zu meiner Linken.

„Ich wollte Mike für morgen Abend zu Butterballs einladen.“ Ich glitt hinein, streckte Dom, dem Security, der normalerweise am Spielereingang positioniert war, meine Faust zum Einschlagen hin.

„Wer ist Mike?“, fragte Goog, der zu meiner Rechten trottete. Ein Mann konnte sich keine besseren Flügelmänner wünschen. Sie waren immer bei allem dabei, das ich vorschlug. Manchmal war das vielleicht nicht immer klug, aber sie schienen dazu bereit zu sein, mich zu unterstützen, egal, wie dämlich meine Ideen waren.

„Der Statistik-Mann“, antwortete ich, blieb vor Mikes Bürotür stehen, während ich in meine Hosentasche griff, um das Blatt Papier zu finden, das ich im Bus vorbereitet hatte.

„Ein Statistik-Mann? Taz, warum sollten wir wollen, dass ein Zahlenmensch uns bei Butterballs Gesellschaft leistet?“ Ich warf Goog einen kurzen Blick zu, während ich die Falten aus der Einladung strich. „Die sind immer so langweilig und versnobt.“

„Tja, Mike ist weder langweilig noch versnobt.“ Ich wollte mehr über Mike sagen, etwa, dass seine Lippen ein Kunstwerk waren und nach sündigem Vergnügen, warmem Kaffee und Schokolade schmeckten. Das konnte ich nicht, aber ich wollte es. „Er ist lässig. Und klug.“

Ich beugte mich nach unten und schob das Papier unter seiner Tür durch. Mike würde Butterballs lieben. Es war ein abgefahren lässiger Ort zwei Blocks vom CBC entfernt, der zum Teil Kneipe, Lokal und Galerie war. Rush und jeder, der in der Stadt war, um gegen uns zu spielen, füllte Butterballs, um zu essen, zu trinken, Bräute aufzureißen – oder Typen, je nach Geschmack – und um Air Hockey, Tischkicker oder Flipper zu spielen.

Als ich mich aufrichtete, sah ich, wie meine Flügel sich diesen „Das ist dämlich, aber wenn Taz sagt, dass es passt, sind wir dabei“-Blick zuwarfen.

Ich zeigte ihnen mein charmantestes Lächeln. „Vertraut mir; Mike ist in Ordnung. Jetzt lasst uns nach Hause gehen und in unsere eigenen Betten.“

„Ja, ich habe genug von Hotelbetten. Sie sind zu weich.“, meinte Rick um ein Gähnen herum.

„Meine sind immer zu hart“, beschwerte sich Goog, als wir nach draußen traten, ein kalter Wind schlug uns ins Gesicht.

„Wunderbar, das überlässt es mir, die Rolle von Mama Bär zu spielen. Gut, das kann ich. Meine Betten sind genau richtig.“, sagte ich in einer albernen Fistelstimme. Beide Flügelspieler brüllten vor Lachen. „Wer ist Goldlöckchen?“, fragte ich, während ich zu meinem eisigen Truck joggte.

„Alfie. Nur, dass er Grusellöckchen ist“, rief Goog von seinem Auto.

Rick und ich lachten darüber und kletterten dann in unsere kalten Fahrzeuge. Ich saß dort außerhalb der Halle, rieb meine Hände, blies auf meine Finger, wartete darauf, dass mein Toyota Tacoma die Frontscheibe genug auftaute, um fahren zu können. Hoffentlich würde Mike meine ordentlich verfasste Einladung zu Spaß und Spielen morgen Abend annehmen. Eine heiße kleine Fantasie schlängelte sich in mein Gehirn. Mike und ich in dieser buttergelb gestrichenen Männertoilette, er über die Waschbecken ausgebreitet, die Hose um seine Knöchel und ich bis zu den Eiern in seinem Arsch vergraben. Oh, er wollte es auch. Ja, das tat er. Er bettelte darum, dass ich tiefer und schneller in ihn hineindrang und –

„Fuck“, seufzte ich, als mein Schwanz länger wurde. Er würde Schwielen bekommen, wenn sich nicht bald etwas änderte …